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    一周后，苏格兰场内部流传着一个奇怪的传闻。

    “雷丁顿督察最近神神秘秘的，整天让人按手印，也不知道在搞什么。”

    “我那天被他叫去，按了个拇指印，他拿着放大镜看了半天，嘴里念念有词。”

    “他是不是读了那本侦探小说读魔怔了？”

    “什么小说？”

    “就那本，叫什么《弗朗西丝·沃斯通》的。听说他天天揣在怀里，翻来覆去地看。”

    “一本书有什么好看的？”

    “不知道。但据说他最近破案的时候，开始让人家按手印了。说什么‘留下你的印子’。”

    “这也太邪乎了吧？”

    “谁知道呢。反正他现在还没升职，估计是闲得慌。”

    但雷丁顿不在乎这些议论。

    他知道自己在做什么。

    他在验证一个想法。

    一个从小说里读到的、让他夜不能寐的想法。

    如果那些纹路真的独一无二，如果每个人留下的印子真的只能是他自己——

    那以后破案，就不一样了。

    完全不一样。

    他低头看着手里那本翻得卷了边的书，看着封面上那个名字：托马逊。

    他不知道这个作者是谁，不知道他是男是女，不知道他住在哪里。

    但他知道一件事：

    这个人的书，会改变很多东西。

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    与此同时，几十英里外的朗博恩，玛丽正在写第三案的最后一页。

    她坐在书桌前，窗外的天已经亮了。蜡烛燃尽了一根，她又换了一根新的。墨水瓶里的墨水下去了一半，旁边的木屑堆了一小撮。

    她拿起羽毛笔，在墨水瓶里蘸了蘸，在瓶口轻轻刮了刮，然后落在纸上。

    弗朗西丝站在门口，看着那个年轻人被带走。他的手指上还沾着红红的印泥——那是弗朗西丝让他按的。

    “你为什么让我按这个？”他临走时问她，眼睛里满是困惑。

    弗朗西丝没有回答。

    她只是低头看着手里的两张纸——一张是从死者的茶杯上取下来的，一张是刚才那个年轻人按的。

    两张纸上，纹路一模一样。

    她不需要告诉他为什么。

    她知道就行。

    玛丽写完最后一个字，放下笔。

    笔尖又钝了，但她现在不想削。

    她把那叠稿子拿起来，从头到尾看了一遍。胡茬的证词。弗朗西丝的新案子。那个站在门口、脸色发白的年轻人。

    也许有一天，那些纹路真的会说话。

    也许有一天，她的书真的会改变什么。

    她把稿子放下，站起来，走到窗前。

    窗外的田野被初升的太阳染成金色。麻雀在枝头叽叽喳喳地叫，远处的树林里传来布谷鸟的声音。

    她站在那里，看了一会儿。

    然后她笑了。

    转过身，她把那叠稿子收好，放进抽屉里。和第一卷、第二卷放在一起。三本书，三个案子，一个叫弗朗西丝·沃斯通的女人。

    抽屉关上的一瞬间，她看见旁边那本《为女权辩护》的书脊。

    另一个玛丽。

    一百年前的玛丽。

    她忽然想，如果那个玛丽知道自己正在写侦探小说，会是什么表情？

    大概也会笑吧。

    她走回书桌前，把那支钝了的羽毛笔拿起来，对着光看了看。笔尖已经分叉了，写出来的字会变粗，不好看了。

    她从抽屉里摸出小刀，开始削。

    刀锋贴着笔杆，一点一点往下刮。木屑落在桌上，细细的，卷卷的。

    削好之后，她把笔尖在烛火上烤了烤，让笔尖稍微硬一点。然后蘸了蘸墨，在废纸上试了试——顺滑多了。

    她满意地点点头。

    她把笔插回笔筒，站起来，伸了个懒腰。

    弗朗西丝·沃斯通的第三个案子，写完了。

    下一个案子，还不知道是什么。

    但她不着急。

    　　


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